El pueblo argentino parece no saber eso de valorar en vida dicen, o no saber valorar la vida que es parecido. "Freud dice que la figura del padre crece luego de su muerte" me dijo ella, siempre tan dulce queriendo disminuir mi dolor...
Hay otros que no valoran ni fallecidos... ahí están algunos "festejando"... dicen que mandan mensajes de textos burlándose... dicen que le piden a satanás "que no lo mande de vuelta"... será porque ellos tienen línea directa, será porque en la historia de nuestro país sólo han celebrado la muerte... recuerdo cuando lo acusaban a Néstor de generar odio y rencor, proyección creo que le llaman, o no se cómo... hijoputismo diría mi mama.
ahí están los otros, los sonsos de la historia... esos que no entienden nada... que no entendieron nada nunca... que pretenden indiferencia ante la historia, ante esa historia que termina tragándolos... esos necios que creen que la vida pasa por lo que hacen y dejan de hacer ellos y sus pupos... que creen que comen, van a la escuela, suben a un colectivo, van al médico y tienen cloaca "gracias a su propio esfuerzo"... esos que no creen en las construcciones colectivas como un modo simple y sencillo de cagarse en los demás y transforman su vida en algo sin valor, sin compromiso, hacen de su vida una gran masturbación...
y están los siempre, los convencidos de ser vanguardia... sentados a un costado, medio arriba, casi al lado de la Iglesia están sentados, mirando con sorna la realidad que no se adecua a sus lecturas surgidas de malas interpretaciones de grandes teorías de otras épocas y otros lugares... ahí están sentados, siempre sentados diciendo que representa a gente que nunca aceptó tal representación... sentaditos con una mueca burlona hasta que la historia les pasa por encima y sólo atinan a decir "nos robaron las banderas"... como si una bandera de lucha y reivindicación social fuera sólo una bandera, que no quiere ser conquista, o que si se transforma en conquista depende de quien la implementa para ser legítima... pero además de las banderas les roban los intelectuales, los sujetos políticos, las canciones, los militantes, los valores y se quedan ahí sentados... y como para volver a tener su mueca tranzan con la mas recalcitrante derecha, como para escribir en el mármol el mensaje de que están dispuestos a lo que sea con tal de que no les roben banderas... asi es la vanguardia
pero también están los otros, los que van siempre arriados, los que se mueven por el choripán y la coca o el tetra, por el bolsín, esos a los que nunca les dan crédito, que todos miran con desprecio, a los que acusan de "clientes eternos" de los "aparatos electorales"... que llegan junto a nuestros "pobres jubilados", que son nuestros, pobres y jubilados sobre todo cuando podemos hacer negocios con ellos y cagarnos bien cagados en su dignidad... que llegan junto a la "juventud perdida", a esos vagos drogadictos que no saben lo que es la disciplina porque no hicieron el servicio militar, esos que toman escuelas y universidades con tal de no trabajar y salir en la tele, esos que dejan forros y botellas de alcohol barato por donde pasan... que llegan a la par de toda la familia de algún padre o madre inconsciente que decidió no ir al laburo para acompañar... que llegan junto a los discapacitados, los homosexuales, los inmigrantes, los migrantes.
Estos otros que según parece no valoran en vida llegan en masa... pero masa masa... esa que desprecian sin entender los más prestigiosos analistas... masa que se embuda y decanta en individualidades
Individualidades con caras, historias, bolsillos, sonrisas y lágrimas... algunos llegan y cantan... también llegan y lloran... llegan y miran...
Llega la masa que estuvo ahí parada más de 24 horas bajo el sol y la lluvia... escuché por ahí que los acusan de hipócritas... cientos de miles de hipócritas colmando el espacio público central del país...
Clientes, negros, vagos drogadictos llegan... transpirados, sin dormir, llorando... pero a qué llegan? por qué llegan? pocos parecen entender, o como últimamente pasa pocos parecen animarse a decir...
Pero no importa ellos llegan y entran, detrás de una valla el cajón y ella... parada con sus hijos y amigos... todos quebrados, todos dignos... ellos llegan y la miran, lloran y le gritan... le gritan al cajón y gritan en la cara
A qué llegan? por qué llegan? llegan a gritar... ese grito contenido, desgarrador, ese que es masa en la plaza, que es canto en la plaza ("andate cobos la puta que te parió", "cristina, cristina, cristina corazón, acá están los pibes para la liberación", "che gorila, che gorila, no te lo decimos más, si la tocas a cristina, que quilombo se va a armar")... le gritan al cajón "gracias Néstor"... sienten necesidad de decirlo, quieren decirlo, quieren que una vez más ese hombre los escuche, aunque muerto los siga escuchando... escuche su gratitud... escuchen su gratitud...
y le gritan a ella... le gritan en la cara... hicieron muchas horas de cola para gritarle, uno a uno, personalmente, sin intermediarios, sin medios, sin twitter, sin facebook, sin publicidades, sin aparato, sin choripán y sin colectivo... la miran... se reconocen... se dignifican mutuamente... bajan la mirada y le gritan... visceralmente le gritan, en la cara le gritan, casi escupiendo pedazos de alma... "seguí" le gritan, "fuerza" le gritan, "vamos a poner el cuerpo" le gritan... ella aguanta, sigue digna, lleva su mano al pecho en ese gesto que tan demagógico les parece a algunos... pero de a ratos no aguanta, no se puede aguantar, y se acerca al pueblo, a ese pueblo que ya es su pueblo, que ya no es masa que es pueblo... y los abraza, y la abrazan, y los besa y la besan y le dan fuerza... y desde atrás otro vuelve a gritar... le vuelve a gritar en la cara... SEGUI MUJER, SEGUI
A lo mejor no es que el pueblo argentino no sepa valorar la vida, a lo mejor si valoró en vida, siempre valoró, pero los encargados de mostrarlo no lo querían hacer... pero esta vuelta no quisieron intermediarios, sana costumbre la de este glorioso y sufrido pueblo que en ciertas coyunturas no acepta intermediarios, como cuando el bicentenario, como cuando el 17 de octubre, como cuando murió Evita...
No quiere intermediarios el pueblo, y los intermediarios se asustan, temen... el pueblo grita, le grita a ella en la cara y nos grita a todos...